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Mr. X

Auf der Zeitung am Rande der Stadt,
der Hut zu groß und ziemlich verbeult.
Das Träumen schon vor Jahren verlernt,
geboren zu sein schon tausendmal bereut,

Mr. X
Mr. X
Oh Mr. X

Vergessen, verschrien' und alleingelassen,
schmutzige Haare und unrasiert,
Ohne Illusionen im Rausch des Goldes,
durch zeigende Finger fühlt er sich blamiert.

Die Bank am Gedenkplatz ist sein Revier,
an später zu denken hat für ihn keinen Sinn,
wollt' zwar schon flieh'n,
aber hat's nie gepackt.
Mr. X stirbt schon seit Jahren vor sich hin.

Auf der Zeitung am Rande der Stadt,
der Hut zu groß und ziemlich verbeult.
Das Weinen schon vor Jahren verlernt,
geboren zu sein schon tausendmal bereut.

Written by Heiko Maile and Marcus Meyn